Le chant général

Paix pour les crépuscules qui viennent,
paix pour le pain, paix pour le vin,
paix pour l’alphabet qui me travaille,
paix pour la cité dans le matin
quand le pain vous réveille, paix pour le fleuve
Mississipi, fleuve des racines,
paix pour la chemise de mon frère,
paix pour le livre comme un sceau de vent,
paix pour le grand kolkhoze de Kiev,
paix pour les cendres de ces morts
et de ces autres morts, paix pour le fer
noir de Brooklyn, paix pour le facteur
de maison en maison comme le jour.

Pablo Neruda, Le chant général

Toi et moi irons ouvrir les portes
pour que passe l’air de l’Oural
à travers le rideau d’encre,
toi et moi irons dire au furieux :
« My dear guy, ici et pas plus loin tu n’arriveras »
en deçà la terre nous appartient
pour qu’on n’entende pas le sifflement
de la mitrailleuse, mais une
chanson, et une autre chanson, et une autre chanson.

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Un hôte imprévu
comme une vieille pieuvre rongée, immense, enveloppante,
s’est installé dans ta maison, petit soldat,
la presse distille un antique venin cultivé à Berlin,
les journaux (Times, Newsweek, etc) se sont convertis
en jaunes feuilles de délation. Hearst,
qui chanta le chant d’amour aux nazis, sourit,
il aiguise ses ongles pour que vous partiez de nouveau
vers les récifs ou les steppes,
combattre pour cet hôte qui occupe ta maison.
Ils ne te donne pas de trêve : ils veulent continuer à vendre
acier et balles, ils préparent une nouvelle poudre,
et il faut la vendre vite, avant que n’apparaisse
la poudre fraîche, et tombe en de nouvelles mains.

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J’ai trouvé la méchanceté assise dans les tribunaux ;
au Sénat je l’ai trouvée vêtue
et peignée, truquant les débats
et les idées pour remplir ses bourses.
Le mal et
le méchant sortaient du bain : ils étaient
reliés par le bien-être,
ils étaient parfaits dans la suavité
de leur fausse importance.

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Mais derrière tous ces hommes, il faut chercher, il y a quelque chose :
derrière les traîtres et les rats qui rongent,
il y a un empire qui met la table,
qui sert les plats et les balles.
Ils veulent faire de toi ce qu’ils ont fait de la Grèce,
les senoritos grecs au banquet et les balles
pour le peuple, dans les montagnes : il faut arracher le voile
de la nouvelle Victoire de Samothrace, il faut étouffer,
tuer, perdre, enfoncer le couteau assassin
armé à New York, il faut briser par le feu
l’orgueil de l’homme qui se montre
partout comme s’il naissait
de la terre arrosée de sang.

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Les douleurs de mon peuple
m’ont transpercé, elles s’agrippent à moi,
barbelés de mon âme,
elles me crispent le coeur :
je suis sorti pour crier par les chemins,
je suis sorti pour pleurer, baigné de fumée,
j’ai frappé aux portes, et elles m’ont blessé
comme couteaux épineux,
j’ai appelé les visages impassibles
que jadis j’adorais comme des étoiles
et qui m’ont montré leur vide.

Alors je me suis fait soldat :
matricule obscur, régiment,
ordre de poings combattants,
système de l’intelligence.

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Dans l’enfer américain, dans notre pain
imprégné de venin, voici une autre
langue de la perfide flambée :
c’est l’avocat créole
de la compagnie étrangère.

Quand arrivent de New-York
les avant-gardes impérialistes,
les ingénieurs, les calculateurs,
les arpenteurs, les experts
qui mesurent la terre conquise,
l’étain, le pétrole, les bananes,
le nitrate, le cuivre, le manganèse,
le sucre, le fer, le caoutchouc, la terre,
un nain obscur s’avance
avec un sourire jaune,
et il conseille avec douceur
aux nouveaux envahisseurs

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Son nom était Recabarren.

Bonasse, corpulent, spacieux,
le regard clair, le front ferme,
sa large charpente couvrait
comme le sable nombreux
les gisements de la force.

Ce capitaine du peuple
est venu là, avec ses pamphlets.
Il a pris à part le solitaire, l’offensé,
celui qui enroulait ses couvertures trouées
sur ses enfants affamés,
celui qui acceptait les injustices
acharnées et il lui a dit :
« Joins ta voix à une autre voix »
« Joins ta main à une autre main ».

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Quand la vrille s’ouvrit un passage
vers les cimes pierreuses,
et enfonça son intestin implacable
dans les domaines souterrains,
quand les années mortes, les yeux
des âges, les racines
des plantes emprisonnées,
et les systèmes écailleux
livrèrent passage à l’eau,
le feu montant par les tubes,
converti en liquide froid,
dans la douane des hauteurs ;
à la sortie de son monde
de profondeur ténébreuse,
il rencontra un ingénieur pâle
et un titre de propriété.

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J’accusais alors celui qui avait
étranglé l’espérance,
j’appelais aux quatre coins de l’Amérique
et mis son nom au fond
du déshonneur.
Alors des crimes
m’ont été reprochés, la meute
des vendus, les achetés,
les secrétaires du gouvernement,
les policiers ont écrit
au goudron leur insulte grossière
contre moi, mais les murs
regardaient quand les traitres
écrivaient à grandes lettres
mon nom, et la nuit effaçait
de ses mains innombrables,
des mains du peuple et de la nuit,
l’ignominie que vainement
ils veulent ficher sur mon chant.

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